Опять, опять, опять... С востока

багровянится окоём,

фонарь далёкий одиноко

стоит упорно на своём,

а соловьи сливают свисты

в предутреннюю тишину,

и в небе облачном и мглистом

нет и намёка на весну.

 

Нет и намёка. Так от века

весна слезы томит раствор,

чтоб мир омыло из-под века

всевидящее торжество.