* * *
Боль души своей глуша
                         тяжело, с надрывом,

ухожу я от тебя
                         шагом торопливым.

Пролетают надо мной
                         птиц крикливых стаи,

только что-то по весне
                         вновь их возвращает.

Почему не держат их
                         солнечные блицы?

Помнишь, ты сказала мне:
                         "Ты похож на птицу..."